"Escuchar canciones tristes cuando te quedan despedidas por hacer es una mezcla homogénea y perfecta ente una acción masturbatoria y una auto lesión. Como una flagelación placentera que te hace sudar y sangrar al mismo tiempo. 
Le das al play y es como sí te quitaras la ropa, lento, y luego, justo en el momento en el que estas totalmente desnudo, frío, hielo, escarcha. 
Y calor de nuevo.
Como la literatura triste o una película que habla del amor cuando se acaba. Nos gusta masturbar el alma con dolor ajeno, en el cual te lees, te ves, te escuchas. Los saludos desde el tren, girar te cuando te vas, o alargar el brazo para retrasar el momento de soltarse las manos, no son más que puntos de clímax de un orgasmo cuya decadencia comienza para dejar paso a un invierno interno y vacío."

"Adoraba desde pequeño viajar en tren, así es que no sería un esfuerzo.

El único enemigo de nuestros besos era el tiempo, que nos separaba en la distancia de los días.

Inhalarle, que me inhalase. No pedíamos tanto.

Pero el tiempo - al que ya nombré como enemigo de nuestros besos y repito como hincapié de un dolor que ahora me quema - me sentaba frente a él como una madre que espera con la luz encendida a que llegues a casa de madrugada, y me lo negaba; el permiso que yo necesitaba para encontrarme con sus manos."

A J.S.

[...]
Coffe is my new best friend... well... it's my new lover, my new best lover. Damn... It's happening again... Every single sunday we fall in love eachother, or at list we pretend. 

Sounds like you and me.

It's the same as you and me.

We fall in love every single day, and we hate eachother at night for not being together. Every single sunday. Every single day. Every single night.

Every single cup.

J.

Y así se seducían. Parte II.

[01:42]
J: Porque estás sexy. La saudade se te nota. La encrucijada también. Eso intimida.
An: Ahora desprendo erotismo por no saber si cortarme las venas o dejármelas largas.
J: Algo así. 

Sustituir almohada por café y sábana por azúcar. Dos, por favor.

JRS

Hoy es una de esas noches.
De las que el sueño acecha sin piedad bajo la cama, te invita a sumergirte y tu quieres sucumbir. Pero no lo haces. No lo haces porque la sombra que proyecta la luz de la calle sobre el techo te observa. Y tú también a ella. Oscura.

If you can't be happy at least you can be drunk.

'Como aquel que solo sabe lamerse las heridas después de bañarlas en whisky.

Como aquel que cuenta los daños, en vez de los días.

Como aquel que besa por desquite.'

[01:45]
J: Tú te hacías la dormida, y el infierno había vuelto.
An: Hell is back my luv.
J: Yo ahora sólo quiero tener un chicle, para después querer tirarlo.
An: Y yo una copa, y la música tan alta que no nos oigamos.
J: Para tener que gritarte. Para tener que gritarnos. Cerca.
An: Oh Fuck! you did it again!
J: As you my dear. ¡Cómo si no estuviéramos ya del revés por dentro!
An: Jodidos pero sin miedo. ¿Precipicio lo llamabas?
J: No, Enero. Pero también servía Domingo, aunque fuera Jueves.

[10:16]
An: Adivina quién me despertó.
J: adivina tú quien me despertó a mí. Pues eso.
An: Fuck our lifes.